Ode all'autunno

Erano un po' di giorni che mi crogiolavo in una pigrizia virtuale, alla ricerca di qualcosa da scrivere...è strano come, all'inizio, scrivessi e cucinassi in maniera compulsiva, quasi maniacale direi: prolifica, ma forse meno attenta agli argomenti e alle parole.

Ora mi prendo il lusso di riflettere, di pubblicare sempre qualcosa di sentito, di curato, come il mio appuntamento con queste pagine fosse diventato più prezioso, più responsabile, chissà...
Avevo tante ricettine da parte, soprattutto adesso che il tempo invoglia ad accendere il forno ed impastare, poi ieri mattina ho visto un cielo terso e limpido, un sole caldo e luminoso che invogliava ad uscire, ho preso la macchina fotografica e sono tornata a Trastevere, all'Orto Botanico su Via della Lungara.

Mattina piena di luce sfolgorante, di colori dalle sfumature più incredibili, di bagliori e trasparenze di rara bellezza...guardate voi stessi se queste fotografie non sembrano dei quadri impressionisti: i colori sono assolutamente quelli originali, non sono intervenuta in nessun modo a ritoccarli, non ce n'era assolutamente bisogno.
Il cielo turchino, talmente limpido e cristallino da fare male agli occhi, era uno sfondo meraviglioso per le sfumature delle foglie, aceri, platani, cespugli di lavande ancora in fiore, bacche carnose e fiori rigogliosi, sotto il sole ancora caldo di questo inizio dicembre...questa è solo la prima parte, le fotografie sono talmente tante e belle che le dividerò in vari post.

Ed ora vi lascio con la terza strofa dell'Ode all'autunno del mio amatissimo Keats, scritta negli ultimi anni della sua breve vita, una immagine dolce e soave di un paesaggio di campagna immerso nella malinconia lieve dell'autunno, forse un presagio del triste inverno che lo aspettava di lì a poco.

Ode all'Autunno

III

Dove sono i canti della Primavera? Dove sono quei canti?
A quelli non pensare, tu hai la tua musica, -
Mentre stratiformo nubi fioriscono il calare tenero del giorno,
e sfumano i campi di stoppie con un tocco di rosa;
Allora, in un coro dolente i moscerini piangono
tra i salici sul fiume, tenuti a galla
o affondati dal nascere e morire del leggero vento
e agnelli maturati belano sonori dal ruscello sulla collina;
i grilli delle siepi cantano; e ora il pettirosso
con un tremulo tenero fischia dal chiuso del giardini;
e le rondini si radunano e garriscono nel cielo.

(traduzione di Francesca Romana Paci, Poeti Romantici Inglesi, a cura di Roberto Sanesi, Milano 1984)