Piazza del Popolo, 13 febbraio. Io c'ero.

Eravamo tanti, tantissimi.
Già all'arrivo, provenendo dalla Porta Flaminia, ci siamo trovati davanti una piazza strapiena, e la gente continuava ad arrivare, dalle strade laterali, da Via del Corso, come rivoli inarrestabili di un fiume.

L'appuntamento davanti al bar Canova è un miraggio, non ci troveremo mai con questa calca, ad un certo punto saltano anche i cellulari.



Come sempre, in questo paese dove la disorganizzazione regna sovrana, nessuno dei dispiegamenti di polizia schierati ai varchi delle strade pensa di arginare il flusso di macchine che cerca di intrufolarsi nella piazza, ormai stracolma. La fila di macchine e taxi provenienti dal Pincio si interrompe ai piedi del colle, bloccata dalla marea umana che entra dagli archi della Porta.
Possibile che a nessuno sia venuto in mente di chiudere gli accessi alla piazza? Le macchine rimangono lì, imbottigliate nella manifestazione, senza via d'uscita, e sotto gli occhi indifferenti dei poliziotti.

Una folla tranquilla, senza bandiera, solo qualche cartello con scritto Basta, Noi no, ma pochi simboli, nessun partito. Alla spicciolata vediamo passare alcuni personaggi noti, che scivolano indisturbati tra la gente, ma nessuna presenza ingombrante o troppo sbandierata.
La piazza si riempie sempre di più, un flusso in movimento che ondeggia da un lato all'altro dell'ovale, mentre dall'alto le terrazze del Pincio sono gremite di persone in attesa.

Scivoliamo faticosamente verso il centro della piazza cercando di raggiungere l'obelisco dove ci sono i nostri amici, ma è difficile sorpassare la muraglia umana che si srotola davanti al palco, meglio trovare un posto in cui si veda e si senta qualcosa.

Non ho sentito nulla di particolarmente entusiasmante, tranne la conduzione della sempre brava e ironica Angela Finocchiaro e l'intervento di Stefano Ciccone, ma l'importante era comunque esserci: una marea di donne, giovani, giovanissime, di mezza età o anziane, ma soprattutto una marea di uomini, tanti, inaspettati.

Ci dicono dal palco che tutte le città sono piene di folla, a Tokyo sono cento che manifestano nell'Istituto di Cultura Italiana (spero che Sara da Tokyo ci mandi qualche foto), anche a Parigi si sono radunati per manifestare, italiani e francesi insieme. In tutta Italia, dovremmo essere circa un milione, sicuramente domani ci diranno che eravamo, al massimo, centomila, o forse non c'eravamo proprio e nessuno se ne era accorto.

Non so se servirà tutto questo.

Certamente è stato importante esserci, contarci e realizzare che siamo in tanti a pensare le stesse cose, ad avere ancora la capacità di indignarsi, di scendere in piazza a protestare.
Non condivido assolutamente alcuni commenti sprezzanti che ho letto su Facebook, di donne che non sentono il bisogno di scendere in piazza per difendere la loro dignità, perchè non si sentono offese, perchè ognuno fa quello che gli pare e tutto questo non le riguarda.
(Innanzi tutto ho deciso di cominciare ad essere più selettiva con gli "amici" di Facebook: a questo punto, poco democraticamente, rivendico il mio sacrosanto diritto di non avere coglioni che compaiono ad infestare la mia Home).
Mi dispiace, ma questo è proprio l'atteggiamento giusto perchè attecchisca l'indifferenza, l'abitudine all'orrore, pensare che tutto questo non ci riguardi.

Mi riguarda eccome, perchè non voglio vivere in un mondo indifferente, questo mondo, in cui non mi ritrovo e che spesso mi fa davvero ribrezzo.

Post scriptum

Ed eccole, le fotografie che Sara ha scattato a Tokyo!

Non credo che in Giappone siano così abituati a vedere manifestanti con striscioni, e anche per noi è un'idea davvero davvero curiosa, soprattutto notare il serissimo poliziotto con la mascherina che osserva la piccola folla!

Mi sembra un piccolo miracolo, una comune idea che ha attraversato tutto il mondo, da Parigi a Bruxelles, da Malmo a Tokyo, è riuscita ad espandersi a macchia d'olio (grazie anche ai social network, al piccolo lavoro capillare di persone comuni, una rivoluzione di cui le nostri classi dirigenti non possono non tenere conto), a far scendere in piazza persone normali, sorridenti, non piene di odio e di risentimenti (non solo, almeno), ma piene di speranza, di voglia di esserci.

Lo ripeto ancora una volta: eravamo tanti, eravamo belli, sorridenti, pieni di emozione, e vorrei dire a chi non riesce a sentire tutta questa energia, questa partecipazione, che non si tratta di odio e distruzione, ma di speranza: io voglio pensare e sperare in qualcosa di meglio, per la generazione che sta venendo, per tutti i bambini che erano in piazza con noi.

Se perdessimo questa capacità di sperare, di sognare, se ci rassegnassimo senza lottare, anche sapendo di combattere contro i mulini a vento, allora sì che non ci sarebbe più futuro, che avrebbero vinto loro.
Definitivamente.